El abuelo que se vino con su música a esta parte. Por Tulio Hernández – @tulioehernandez
«El abuelo se llamaba Antonio Anselmi Berti, pero todos se dirigían a él como don Tonino. La abuela, Duilia Garbatti. Y el nieto, José Antonio Abreu, es el fundador del Sistema Nacional de Orquestas Infantiles y Juveniles de Venezuela, una de las experiencias de articulación entre arte y desarrollo social, de formación musical masiva y de calidad, más importante del siglo XX universal, a quien tengo en este momento frente a mí, en el austero despacho de Parque Central, en Caracas, desde donde dirige el Sistema, contándome estas historias de vidas buenas y herencias sabias con los ojos y el rostro inundado de dulce alegría.»
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5 de septiembre de 2019
La historia comienza en la Italia de finales del siglo XIX. 1897 para ser exactos. Un grupo de habitantes de un pequeño pueblo de la Isla de Elba ha decidido hacer nueva vida en un lugar remoto llamado Venezuela. Uno de quienes parten es un hombre joven. Músico para más señas. Director de la pequeña banda del pueblo.
El hombre, con el apoyo de su esposa, ha decidido llevarse consigo los 46 instrumentos de viento que, como bien supone, son los que pueden soportar en mejores condiciones el largo viaje a través del Atlántico hasta la costa norte de Suramérica. Los toma uno a uno ¬trompetas, cornetines, trombones, cornos, flautas, bombardino, clarinetes¬, los envuelve con sumo cuidado y sale de Marciana Alta, que como su nombre lo indica es un pequeño poblado de montaña, cargando con uno de los más sui generis y felices equipajes…
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ESE TIEMPO DE FILIGRANAS
En los grises atardeceres
de estos días inquietos,
la ruidosa tormenta
de la indecisión y titubeo,
sin sutilezas se desliza
por la mente,
donde peregrina
ese juicio vacio
de la melancolía,
que arrastra
una sensación extraña,
llenando el tiempo
de la nada de las horas,
robándole a la memoria
añoranzas que terminan
en los cielos abiertos
de los pesares
de mis tormentos.
Me pregunto
como ese vacio
puede llenar
el propósito de la nada
de este cuerpo abandonado
al desasosiego, de un instante,
de un momento álamo
que se asusta
ante el regocijo
de ese sentimiento
que se desliza
por la mente,
dejando el llanto, el lamento
de esa tardía felicidad
que llena las horas
restantes, sin tiempo,
de unas horas alargadas
de un día acostumbrado
que su fin termina
en la iluminada
noche soberana
de unos sueños
que dibujan
filigranas.
Pippo Bunorrotri.
El último viaje. Por Dra. Teresa Pestana – @TeresaPestana4
«Expresa ahora lo que sientes, no sea que después sea muy tarde.
La vida es corta… Y nadie la vivirá por ti.
Los arrepentimientos son muy duros de cargar sobre la espalda.
Lo único que nos llevamos es el AMOR que dimos a los que amamos, y dejamos, exactamente lo mismo.
¡En éste mundo, da lo mejor de ti y valora lo que realmente es valioso!»
El último viaje llega sin avisarnos, sin prepararnos, sin decidirlo.
A veces, no nos permite ni despedirnos y nos vamos sin un adiós, sin un abrazo, sin un te amo, sin un perdóname.
Mientras vivimos, realizamos tantos viajes y hacemos tantos planes, pero nunca pensamos en ése… que llega cuando menos lo esperamos y como un ladrón nos transporta a otro plano. Es como un rapto que deja una estela de dolor y llanto, es inexplicable y lleno de asombro, cuesta creerlo porque parece una mentira y es una lucha para los nuestros poder aceptarlo porque duele tanto, que hasta respirar se hace difícil.
Nunca pensamos que en cualquier instante podemos perder la vida y la desperdiciamos corriendo tras muchas cosas, acumulando bienes y apegándonos a todo, cuando sabemos que nada nos llevaremos.
A veces, salimos de casa dando un portazo sin pensar que quizás, ese sea nuestro último adiós…
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Nos retrata como somos los venezolanos…ESCRITO POR UNA ARGENTINA:
«Venezuela es realismo mágico. Decían que era un género de literatura, pero para mí es el país en sí mismo. Venezuela es el país que me volvió a enseñar a decir por favor, gracias, con gusto. Es el país que me enseñó a volver a valorar las cosas simples de cada día.»
Me voy de #Venezuela con una imagen 100% diferente de la que traía en la cabeza. ¡Qué país más maravilloso! ¡Qué personas tan fantásticas! ¡Qué rumba tan divertida! Me voy de Venezuela, amando a Venezuela. Queriendo volver a encontrarme con Uds. en el lugar del mundo que sea. Y les dejo mi impresión de lo que, para mí, y sólo para mí, es Venezuela. –
Venezuela es la gente amable con un saludo de ‘buen día’, interminable: “¿Cómo has estado?”, “¿Cómo te ha ido?”, “¿Qui’hubo?”, “¿Qué más? Me sigo preguntando si será que uno tiene que responder a cada pregunta o con un simple “bien” es suficiente.
– Venezuela es el español mejor hablado de Latinoamérica, y sino cómo se explica que haya palabras tan lindas de pronunciar como la vaina, el chicharrón, una fría, ‘esos cocos mami’, ¡jajajajaja!
– Venezuela es educación. Venezuela es ‘por favor y muchas gracias’…
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«El olvido que no seremos» por Fernando Mires
Terminaba de escribir un artículo sobre las relaciones entre literatura y testimonio cuando comencé a leer ese libro que escribió sobre la vida y la muerte de su su padre, su hijo Héctor Abad Faciolince. Una lástima no haberlo leído antes, pensé. Lo habría incluido sin pensar, en el artículo mencionado. Pero así son las cosas. Quizás la suerte lo ha querido. Porque en verdad, ese libro merece, por su intensidad e importancia, un comentario aparte.
Un libro-homenaje a la memoria del médico Héctor Abad Gómez, asesinado en la violenta Colombia de los años ochenta. Pero también un retrato de un país que, perseguido por su propio pasado, aún no logra entrar en los caminos de la civilidad política. Un libro que contiene una exigencia: un llamado a no olvidar a pesar de que, tarde o temprano, aunque los nombres de los hombres no serán recordados, los tiempos que ellos vivieron no pasarán al olvido. Evitar el olvido es misión de historiadores, pero también de literatos.
Pues mientras los unos trabajan con la objetividad, los otros lo hacen con la subjetividad. A ambos los necesitamos. Y bien, el hijo del padre Héctor Abad, realizó ambas faenas a la vez. La objetividad de los hechos y la subjetividad de sus actores aparecen en el libro, ligados en un abrazo mortal.
Leer más →MIL RECUERDOS
Mil recuerdos
hacinados
en el sarcófago
del olvido,
tornan cansados
a la memoria
sin retorno,
ni tiempo.
Mil recuerdos
en el infierno
de los días
de una vida
desbastada
por las horas…
de los momentos,
por los minutos…
de unos instantes,
sin espera
ni regreso.
Mil recuerdos
sin rostro
ahorcados
en el deseo
del suspiro
de una pasión
inesperada.
Mil recuerdos
sin nombre
con palabras mudas
que escribieron
las estrofas
de unos versos
sin letras,
llenos de memoria,
llenos de sentimientos,
que de lágrimas
llenaron
sonrisas ausentes.
Mil recuerdos
de un ayer
que buscan
un mañana
en el amargo ahora
de un día que termina,
que será feliz
sin mil recuerdos.
Pippo Bunorrotri.
EN MI MENTE
En mi mente
tu memoria peregrina
por las sendas empedradas
de mis silencios.
Tu mirada expresiva
sigue oteando
mi nublado horizonte
de húmeda calina.
Tu sonrisa dolida
marca los instantes
de ese momento doliente
de arrepentimiento.
Tu sonrisa desinhibida,
de sinfonía y ritmo,
llena mi alma
brotando en el corazón
aquel primer beso,
aquel primer abrazo,
donde mi deseo
se abrigaba en la sombra
calmando la pasión.
En mi mente
tu memoria camina
por las sendas polvorientas
de mis soledades,
recordando
aquellos días sin sol,
aquellas noches
sin estrellas ni luna.
En mi mente
tu memoria corre
buscando
el amor puro
y sincero
de dos almas
abandonadas
al descuido
de una duda.
Pippo Bunorrotri.
httpa://pippobunorrotri.com
𝐑𝐢𝐦𝐚𝐬 𝐝𝐞 𝐆𝐮𝐬𝐭𝐚𝐯𝐨 𝐀𝐝𝐨𝐥𝐟𝐨 𝐁𝐞́𝐜𝐪𝐮𝐞𝐫 (1836-1870)
Hoy os dejo varias rimas incluidas en «Rimas y Leyendas» de este autor tan increíblemente maravilloso.
𝐑𝐢𝐦𝐚 𝐗𝐕𝐈𝐈
Hoy la tierra y los cielos me sonríen;
hoy llega al fondo de mi alma el sol;
hoy la he visto…; la he visto y me ha mirado…
¡Hoy creo en Dios!
𝐑𝐢𝐦𝐚 𝐗𝐗
Sabe, si alguna vez tus labios rojos
quema invisible atmósfera abrasada,
que el alma que hablar puede con los ojos
también puede besar con la mirada.
𝐑𝐢𝐦𝐚 𝐗𝐗𝐈
¿Qué es poesía?- dices mientras clavas en mi pupila tu pupila azul-.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía… eres tú.
𝐑𝐢𝐦𝐚 𝐗𝐗𝐈𝐈𝐈
Por una mirada, un mundo;
Por una sonrisa, un cielo;
por un beso… ¡Yo no sé
qué te diera por un beso!
𝐑𝐢𝐦𝐚 𝐗𝐗𝐗
Asomaba a sus ojos una lágrima
y a mi labio una frase de perdón;
habló el orgullo y se enjugó en su llanto
y…
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Poemas de Julio Garmendia
LA CANCIÓN
Oh, grata canción de amores,
ingenua y sentimental,
que viene en alas del aura
de la mañana pascual.
La brisa trae fragancias
de albahacas y verbenas,
y la romanza memorias
de alegrías y de penas.
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Sonriendo con los recuerdos – Por… @PoetisaMariaVe
Cara angelical,
vestido blanco de luna,
amante de mil ternuras,
voz delicada,
ella la perfecta imperfección,
la criatura que vigilaba las almas perdidas.
Él, silencio delicado,
mirada tierna,
su amor de siglos,
con quien la vida condenó a ser poeta de un ayer.
Musa y poeta escribieron poemas de otras vidas,
acariciaron sonrisas desmedidas,
hasta el punto de enamorarse de sus criaturas.
Sucedió en aquel atardecer que divagaban si el amor era eternidad, o un simple sueño efímero.
Hasta que una mirada se cruzó,
ya no escribieron más historias,
ahora vivirían su propia libertad.
Amor de juventud a sus 1000 años,
que no están los tiempos para esperar,
que la luna esperaba cada madrugada,
que el alba emocionada les esperaba
y el amanecer recorría senderos iluminando sus miradas.
Ahora el amor tenía sentido,
ahora sonreían al recordar,
que nacieron el uno para el otro,
a pesar de siglos siendo maestros…
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PALABRAS SIN FECHA
Mañana está más lejos que todas las galaxias
tan sólo la palabra puede inventarse el tiempo
y de ayer a mañana cuentan siglos de vida
pueden nacer estrellas o morirse el amor.
«Hasta mañana», dices, con esa voz de tierra
que me acusa la ausencia creándome la duda.
Y si yo no estuviera mañana, tal vez fueras
un instante al camino para tocar mi espacio.
¡Cuántos instantes muertos por esperar mañanas!
Desolación de injertos sin raíz de presente
que así se va la vida sin palpitarla entera…
A medias nos dejamos vivir en la leyenda
y nos damos limosnas de minutos ajenos
cuando tenemos toda, toda la vida AHORA.
©Julie Sopetrán
LA TIERRA
Cruje la tierra
llora la montaña
lagrimas de sangre
en el tiempo que pasa,
ese que tiene un sentido
para el poeta que esculla
los chillidos del silencio.
Grita la tierra
escondiendo
en la negrura
los bramidos
de la pena
que en canal se abre
mostrando las entrañas
de siniestro pesar
de su destino.
Desolado el cielo mira
el sollozo de una tierra
que gime el desconsuelo
de la emoción confundida
en ese día de quebranto,
donde el desconsuelo
es el recóndito latigazo
que deja profundas cicatrices
en el abatimiento
de unas sombras
que corren encogidas.
Lloran las sombras
por un pasado enterrado
bajo las brasas
de un arrebatado fuego
que calcina los pasos
de esas sombras que corren,
dejando las cenizas
de un presente sin ilusión
en un cercano futuro
de oscura esperanza.
Pippo Bunorrotri.
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